<!--HTML-->
<div class="htmldemo">
<center>
<div style="width: 610px; background-color: #efac03; background-image: url(http://i6.pixs.ru/storage/7/5/3/vsh13jpg_9915345_14147753.jpg); background-repeat: repeat; border: solid 5px #efac03; padding: 18px;">


<div class="anketa2"><table><tr><td><div style="width:450px;">
<center><div class="name2 "><i>Celia Miranda Bowen<br> 
Селия Миранда Боуэн</i></DIV>
<div class="citata2">Сел, Лия. <br> 24 / 15.04.1990 | гетеро | радиоведущая | не замужем</DIV><P>
<div class="citata2">Если шестеренки в часах скрыты за циферблатом, легче разглядеть, который час.</DIV></center>
</div></td>
<td style="width:170px" ><div style="-moz-border-radius: 150px;
border-radius: 150px;height:150px;width:150px;background-image:url('http://38.media.tumblr.com/0286d45021bb594e24244034709bc0f9/tumblr_nckdteku9Z1s7nzp8o2_250.gif');border:5px solid #fff;"></div>
<center><div class="citata2">Katie McGrath</DIV></center></td>
</tr></table>
<div class="bion2">психологический портрет</div>
<div class="bio2"><center>Уверенность в себе — черта хорошая, самоуверенность — черта плохая.</center></div>
<table><tr><td><div class="x2">положительные черты</div>
<div class="st2">позитивно настроенная реалистка, целеустремленная, верная себе, спокойная, энергичная, всегда готова поддержать и помочь близкому, морально сильная, не даст сесть себе на шею.</div></td><td><div class="x2">отрицательные черты</div>
<div class="st2">бывает излишне прямолинейна, упрямая, иногда резка и саркастична, в некоторой степени недоверчива, сложно переубедить, поэтому может стоять на своём долго, никогда не строит планы.</div></td></tr><tr><td><div class="x2">увлечения, хобби</div>
<div class="st2"><b>любит:</b> апельсиновый сок, кофе и зеленый чай, зефир и чёрный шоколад, печь и иногда пошуметь на кухне. Прогулки под дождём и с фотоаппаратам в руках, вечером посидеть с ручкой в руках, что-то записывая в широкой тетради, изрисовывать поля рисунками и знаками. Прямолинейность и честность.<br>
<b>не любит:</b> Кефир, томатный сок и слишком сладкие вещи. Не любит змей, грязь, когда действуют на нервы и без приглашения лезут в душу. В ужасе от розового цвета и милых штучек. Раздражается от слова "успокойся". Не терпит обращения по второму имени.</div></td>
<td><div class="x2">мечты, цели, фобии</div>
<div class="st2"><b>мечты:</b> всегда мечтала написать свою книгу, но каждый раз со смехом откладывала в сторону. <br>
<b>цели:</b> реализовать себя, попробовать себя в сфере писательства или возможно живописи.<br>
<b>фобии:</b> страх утонуть, поэтому не всегда заплывает на большую глубину; боится пчёл, ос и шмелей; смерть близких, которые дороги один из главных страхов.</div></td></tr></table>
<div class="bion2">общее описание характера</div>
<center><div class="citata2">Она была молчаливой и спокойной. Молчаливой без напряжения и спокойной без угрозы. Это было молчаливое спокойствие океана, равнодушно внимающего крику чаек.</DIV></center>
<div class="bio2">Селия улыбается ровно, уголки губ чуть приподняты и это даже не улыбка, а лишь намёк на неё. Она всегда спокойна и, кажется, её невозможно выбить из колеи. Она знает, что нужно лишь ждать после дождя неба чистого и не торопить события, пытаясь обогнать время. Селия шагает ровно по намеченному пути и не позволяет себе отступить, она сдерживает свою энергию и смеясь над самой собой спешит на работу. В её мире от рая её отделяет всего-то пара минут. Тебе ведь нравится твоя работа? И ты всегда спешишь на неё, чтобы не опоздать, да ты и не любишь опоздания, после остаётся это неловкое чувство, будто что-то упущено, прошло мимо, оставив лишь легкий флёр тайны. Ты загибаешь края у любимой книги, твои закладки давно потерялись, а за окном весна, и в душе весна под цвет зеленных глаз, как холмы в Англии. Ты любишь наблюдать, сжимая в руках горячий чай, он обжигает и заставляет дышать. Вдох - выдох и мы вновь играем, вновь живем. Ведь в этих лицах, этих улицах... в них же сотня красок, тысяча историй и каждый такой особенный. Ты слышишь их голоса каждый день в радиоэфире и встречаешь на улицах, вот Мэри, а вон Фрэнк, у неё чудесный кофе, а у него восхитительные булочки, каждое утро покупаешь. И всё так и напоминает книжные страницы, ведь ты обожаешь книги и читала бы их днями, если бы не надо было выходить. Что там на твоих полках? Романтика, тогда почему бы не открыть для себя чувственный мир Анны Гавальды. Детективы? Вот здесь на этих полках соседствуют Агата Кристи и Алан Брэдли. Философия жизни? Ремарк ждет тебя, Ремарк зовет, а если что Платон и Плутарх просят заходить к ним. Всё возможно, так говорит твой рыжий кот. А на столе у тебя есть чудесная шарлотка, горькая пьяная вишня., непривычно сладкий чизкейк. А кота ты зовёшь Честором, Честор Чеширский кот. Такой рыжий в светлую полоску и ужасно большой. Домашний, трётся об ноги и просит свою порцию молока и чашку корма. Ты треплешь его за ухо на прощание и возвращаясь домой здороваешься, традиция такая. У тебя глаза горят и не понятно это от того, что ты счастлива или твои тараканы салют запускают. Думаю всё-таки запускают. Двадцать четыре в сутки, семь дней в неделю. И твой кот согласен, ты подобрала его на улице, у него было рваное ухо и грустные глаза. Вот уж встретились два одиночества, теперь уже и ухо зажило и глаза стали иными. Ты вечно смеёшься над комплиментами и не замечаешь оскорблений. Ты обычная и тебе это нравится. Тебе нравится твоя жизнь и ты не можешь объяснить, что такое счастье, какова на вкус любовь, почему иногда горька. Да и не хочешь объяснять, лучше поставить на огонь чайник, открыть буфет и достать пирог. Лучше предложить просто поговорить, не учить жизни, не говорить поступай так да этак и даже советы даёшь с неохотой, лишь твердишь о том, что видишь и как понимаешь. А ты вижу, ты хочешь видеть хорошее в людях, но ты реалистка. Изломанно-странно-не нормальная реалистка. Стоишь на земле твердо, но каждый раз смотришь на небо, его синеву, белые облака или серые тучи, что скрыли солнце, а не прямо перед собой. Тебе так просто больше нравится, Селия? Танцевать под дождём с зонтиком, вспоминая стихи. Ты домашняя, спокойная, твои чувства давно стали похожи на легкие порывы ветра, они замкнулись в жестах, улыбках и выражениях глаз. Они не хотят выходить. Им просто нравится так. И ты любишь сжигать мосты, и ты не боишься вырывать страницы из памяти. Ты делаешь вдохе на выдохе и на оборот, отчаиваясь с булочками и корицей, так проще и снова спешишь на работу. В этом ты упрямица, тебе порой так сложно переубедить, стоишь на своём твёрдо и не хочешь сворачивать в  никуда. Ты злишься Селия, злишься и сразу с губ срываются резкие слова, а уж эта прямолинейность как она бывает не к месту и не ко двору. Ты ведь не строишь планы, никогда-никогда, ты страшна своей импровизацией. Кто его знает куда она тебя приведёт? </div>

<div class="bion2">биографические факты</div>
<div class="bio2"><center>У любого жизнеописания столько же версий, сколько рассказчиков, и у каждого своя правда.</center></div>
<table><tr><td><div class="x2">МЕСТО РОЖДЕНИЯ</div>
<div class="st2">Соединенное королевство Великобритания, Англия, Лондон.</div></td><td><div class="x2">ИЗВЕСТНЫЕ РОДСТВЕННИКИ</div>
<div class="st2">Катрина Амалия Боуэн (Бёркс) - мать, балерина.
<br>Тереза Анна Бёркс - тётя (по линии матери), юрист.
<br>Гектор Александр Боуэн - отец, художественный постановщик. </div></td></tr>
<td></td></tr></table>
<div class="bion2">жизнь, которая не даёт художнику стать художником — это и есть его биография.</div>
<div class="bio2"><center><i>Она делает шаг под дождь, прикрываясь зонтиком, чувствую воду под ногами и не обходя лужи идёт вперёд, а туманное утро навевает мысли об Англии и матери, отце и стране, где имя Миранда было бы гораздо к месту, где имя Селия казалось отцу не подходящим. Там весна, осень, лето и зима смешались и  стали одним цельным полотном. Легче отпустить, легче протянуть руку закованную перчатку и скрыться за пеленой дождя...</i></center>
<br>
<quote>Её детство прошло в Лондоне, среди коробок, постановок и балетных пуантов да пачек. Мать балерина и девочка в платье с аккуратными бантами на ботинках кружится, кружится, кружится и мечтает стать такой как мама. Мечтает и оступается, падает смеётся. У неё тёмные кудряшки и серо-зеленые глаза. Она апрельская девочка, в её душе английская весна и не капли сдержанности. Она помнит эти коробки, помнит и годы спустя разбитую куклу да строгий взгляд отца. Папа требует от неё сдержанности и упорно зовёт вторым именем. Миранда, а она бунтует и откликается только на Селию, потому что маме так нравится. Её детство - это череда гастролей с переездами и сменами школ. Родители творцы, родители вольные птицы, а её крылья ещё не оперившиеся и ветер их с лёгкостью переломит только повод ему дай. Она учится как будто урывками, таская книги из библиотек, выводя кривые строки. Мать улыбается, а папа строг. И Селия повторяет раз за разом, чтобы получить сухой кивок того, что результат принят. Девочка - весна радуется фарфоровой кукле и совершенно не спрашивает о своё детстве о том, какой же она была в месяц, два или скажем год. Её это как будто не интересует, подумаешь детства, она этих лет не помнит и создаст другие воспоминания. И первое будет о вот этой вот кукле в бархатном изумрудном платье, у неё алые губы и стеклянные глаза, а ещё белая кожа, она весит много, но удивительно хрупка, так легко разбить. Неверное движение и осколки по полу, портя антураж театра. Испуганный голос матери, боящейся о том, что она может пострадать и ровный отца, отмечающий, что куклу не починить. Сломать легко. Собрать все воедино — куда сложнее. Этот урок она уяснила в четыре, среди коробок, пыли и афиш театра. где отец ставил, а мать играла, без слов, только движения. </quote>
<br><br>
<center><i>Селия загибает пальцы на правой руке и считает дни, на дворе апрель и до сих пор идут дожди, но тут они больше освежают, чем вызывают скуку. Она взвешивает за и против празднования двадцати четырёхлетия, она спешит на работу по уже таким знакомым улицам, мимо кирпичных домов и высоток. На её радиоволнах всегда звучат голоса разных людей, играет музыка и идут программы. И ей это нравится, эта иллюзия, лучше строгих мер и меньше рамок сдержанности. Очередной поворот и нырнуть под крышу кафетерия, чтобы перехватить капучино и рогалик с малиновым вареньем, её традиция хорошего утра. Её привычка, а сколько их осталось позади.</i></center>
<br>
<quote>Никого нельзя лишать права выбора, это был один из первых уроков, которые преподнесла ей жизнь. Гастроли расширяют кругозор, но маленьким девочкам надо ходить в школу, а не кружиться в танцах в разных гримёрках. Селия не понимает, почему спорят родители, Селия лишь знает, что именно это ей не нравится. Она снова прячется за книжками, за масками и выводит неровные линии, пытаясь рисовать, но слова даются лучше и великим художником её точно не стать. Очередной спор и книжка о няне с простым именем Мэри и фамилией Попинс. Ей хочется, очень очень хочется, чтобы вот такая вот Мэри пришла и помогла им. Гастрольные туры, как линии лабиринта, как паутина в которой увязаешь, но и паук, что рвёт семью на части. Интересно на каком острове находится она? И успеет ли Мэри? Селия не знает, как там Мэри, но вовремя приходит тётя Тереза. Сдержанная, выверенная, её приносит не ветер, но в её руках зонт, а на согнутой в локте руке чёрная сумочка. Она была в Лондоне по делаем и вот решила заскочить, она приправляет кудряшки Селии и не зовёт её Мирандой, тётя Тереза, кажется видит всех насквозь и живёт в Америке, там за морем, будто на другом краю земли. Она рассказывает о Спрингфилде, она говорит об Иллинойсе и зовёт к себе. Там стабильность, школа и Театр оперы и балета. То, что им так надо. Сменить одну квартиру на другую, оказывается достаточно просто или ей так казалось в детстве. А в памяти пятном лишь самолёт да сапфировая гладь океана, а в памяти лишь зеленые равнины да рассказы об ураганах.</quote>
<br><br>
<center><i>Город, казавшийся чужим, город, откуда не надо всегда уезжать-возвращаться, где ровно идёт день за днём. Когда-то это было непривычно, а теперь уже не может быть по-другому. Родители снова где-то между Лондоном-Парижем-Москвой, а тётя Тереза в суде. Квартира приобрела присущие ей краски, как Селии хотелось, а имя Миранда просто выпало из жизни. Табу. Голос звучит уверенно звонко со смешинкой, но в улыбки остались ноты самоконтроля, как будто рамки не сломаны до конца. Она здоровается со знакомыми, перекидывается шутками с продавцом и забрав свой заказ, спешит дальше. День начинается х-о-р-о-ш-о.</i></center>
<br>
<quote>Город весенняя поляна, город чужой. Селия-Миранда не может привыкнуть, что не надо паковать чемоданы, что не надо спешить, чтобы не опоздать и съёмных квартир и номеров отелей тоже больше не надо. Она готовится пойти к школе, ведь тётя Тереза помогла, оформить документы, оформить всё. Тётя Тереза, пусть и не Поппинс. Она внесла мирную ноту и больше не надо споров том, как быть и что же делать, но Селия знает, что за белом тенью идёт чёрный, но Селия примеряет школьную форму и готовит книги да рюкзак. Теперь она будет вставать по будильнику, теперь начнется школа и занятия. Новая жизнь, старая жизнь и очередной виток в десяток лет. Каковы её воспоминания о школе? Об этом важном социальном институте? Ворох лоскутков, сотканных между собой тонкой линией, ворох смеха, обид, неудач и попед. Она как будто и не воспоминает, а смотрит отрывки из киноленты. Лучшая подборка на тему "Школьные годы Селии М. Боуэн". Школьные годы чудесные, яркие, переполненные, так обычно говорят да. В её подборки и этого хватает, но и чёрных пятен от чернил и выжженных временем дыр достаточно. Средненькое такое кино, совершенно обычное. Она завела новые знакомства, получила знания, аттестат и жизненные уроки. О большем и не просила. Ей пора переступить порог другого социального образовательного учреждения. А дома? Дома мама, которая уже не балерина, а хореограф, дома отец,которой всё больше где-то там, в очередной командировке. И смотря на мать Селия всё больше понимает, что мать похожа на птицу запертую в клетку обязанностей. Селия понимает и... </quote>
<br><br>
<center><i>Изнутри бывает трудно разобраться в ситуации. Слишком все привычно. Слишком удобно. Селия знает это слишком хорошо и перескакивая глубокую лужу спрашивает саму себя, а как же... Как же это выглядело снаружи?</i></center>
<br>
<quote>И сама ведь такая, свободой опьяненная, рамки точно знающая со своей спокойной улыбкой и блеском в глазах. Она с интересом листает университетскую брошюру и вчитывается в строки. Иллинойсский университет. Три кампуса. Её тут, дома, в Спрингфилде. Она выбирает куда поступать и что делать, она не рвёт связи, она просто делает их слабей. Птицу надо выпустить из клетки и убрать из глаз тоску и на её совершеннолетние мать уезжает в командировку, у группы тур. Она машет ей, провожая в аэропорте, а дома кусочек торта со свечой и подарок завернутый в алую фольгу с серебристой лентой. а дома тишина и выбранный факультет. Очередной веток вместит шесть лет, укрепившиеся связи, друзей и ссоры, работу и вечно разъезжающих родителей, пока решение взять путь назад не станет у руля.Спрингфилд прощай - Лондон привет. Там больше места, там всё ещё закрытое под ключ и сданное жильё. И это уже не дешевый роман, а самая обычная жизнь, где птенцы вылетают из гнезда, а птицы летят дальше. Она понимает, что это смешно, но исправно пишет письма в перерывах на работе. Музыка на радио заглушает все мысли и не даёт сделать шаг назад. Только вперёд, и не каких пауз и перемоток, а тем более забыть кнопку стоп.  </quote>
<br><br>
<center><i>Она забегает в здание, пуская с собой холодно-тёплый ветер, здороваясь с охранником и кивая коллегам. У неё ещё есть пятнадцать минут на то, чтобы подняться наверх и кинуть вещи на стул. У неё всё хорошо, стабильно, письма и открытки по праздникам. Она давно уже не откликается на имя Миранда, только Селия, только Сел или Лия. У неё любимая работа, рыжий и большой кот, друзья и кутёж по выходным и праздникам. И она так ещё и не решила отмечать свой день рождение или всё-таки нет. Всё просто отлично, а клавишу стоп давно пора забыть.  </i></center></div>
<div class="bion2">тет-а-тет</div>
<center><div class="citata2">А, может, я не хочу меняться. Может, мне нравится моя жизнь.</DIV></center>
</div>
<div class="spoil">
<div class="smallfont"><input type="button" value="Пример поста" class="input-button" onclick="if (this.parentNode.parentNode.getElementsByTagName('div')[1].getElementsByTagName('div')[0].style.display != '') { this.parentNode.parentNode.getElementsByTagName('div')[1].getElementsByTagName('div')[0].style.display = ''; this.innerText = ''; this.value = 'Свернуть'; } else { this.parentNode.parentNode.getElementsByTagName('div')[1].getElementsByTagName('div')[0].style.display = 'none'; this.innerText = ''; this.value = 'пост'; }"/></div>
<div class="alt3">
<div style="display: none;">
Ведьме надоело созерцать лицо этого мальчишки, пусть сильного, пусть нужного, но всего слишком зеленого и мелкого. Ведьма делает вид, что ей не интересны его игры в гляделки, что она не знает с кем он был тут совсем не давно. Ведьма созерцает виды Парижа, улицу, прохожих в аляповатых и современных, безусловно модных нарядах. Ведьма оглядывается вокруг и тут же замечает жителей Нижнего мира, таких же как она. Милая девушка с длинными белыми волосами, сияет жемчужной улыбкой, безусловно русалка. Пара нервных подростков - оборотни. Юная барышня справа от барной стойки, фейри. Она отвернулась и чашка в твоих руках резко звякнет о блюдце. Простая предосторожность, ничего боле. Теперь девица увидит милую парижскую идиллию. Почтенная матрона с милым внуком. Просто сцена из какого-то замшелого романа, он так любит свою старую каргу бабку, так жаждет её квартиры недалеко от Елисейских полей, шкатулки с драгоценностями и счета в банке, что готов сопровождать везде и слушать вечные причитания о прогнившей молодежи. О времена, о нравы, о как легко вычислить этих шпионов. <i>Почерк легко узнаваем, работники как всегда без опыта и навыков, так одноразовый материал. Оценила шутку.</i> Ты пропускаешь его слова мимо ушей, мысленно оценив весь пафос и количество яда на которое он способен. Тебя не трогают сравнения с гадалкой, что готова расписать радужное будущее за золотоую монету. Тебе все равно, просто в-с-е р-а-в-н-о. Ведьма смотрит на него, как на игрушку, хотя даже скорее как на развлечение, такое новое и еще не приевшееся. От него прямо веет обидой на своих родителей, что тянут его, как канат, каждый в свою сторону. <i>"Добро пожаловать во взрослый мир, Джонатан"</i>. Ведьма вспомнила, Джонатан, так звали их основателя, героя, миссию. Сумеречный охотник получивший дары от ангела. Джонатан. интересно, он тоже был такой мерзкой язвой, которого хочется превратить в статую? Что он там говорит? За родословную взялся? Ведьме смешно, но у ведьмы Люцифера в родне нет. А сейчас то о чем? Да-да, в его имени нет ничего. Да, её отец демон, а мать переспала с ним просто так в отместку мужу. Знаем, ценим, то ли любим, то ли ненавидим. Тебя ведь даже никогда не интересовала какого демона нужно звать "папочкой". Семейные праздники, это не для тебя. Тебе скучно, ты смотришь на вежливых официантов, часы, декоративные растения, серый поток... Людей? Ох, о чем вы! Персонажи из сказок и ужасов примитивных спокойно ходят среди них, пока не нарушили закон, пока к ним на огонек не пришли охотники. Но наше будем о грустном, ведьма снова возвращается к цели. <i>"Случай тяжкий, работать будет сложно, чаще ставить в угол и... Может послать все на Лысую гору?</i> Она же проклята, она же маг. В ее расположении века, а у нефилимов вечно война и их с каждым годом все меньше. Правды ради, стоит отметить, что его попытки вызвать ее реакцию веселят, жаль, жаль. У ведьмы титановое спокойствие, железные нервы и ледяная маска на лице... Но молчать надоело, пора молвить слово. 
<br><b>- Пушкин, хвалю юноша, в наше время образованости так мало,-</b> притворный вздох, - <b>Хотя, чему я удивляюсь, когда ты был малышом в пеленках от тебя уже были одни проблемы. Пеленки, распашонки, крики. В первую нашу встречу ты кричал, как резанный, как будто чувствовал, что я хочу превратить тебя в крысу. Ничуть не изменился, паяц. </b>
Чашка летит, белые осколки, темные пятна и щелчок пальцев легко исправит проблему, но не сегодня. Резкий звук привлек излишнее внимания, хотя подумают стара леди просто довела родственничка. Но ведь в ее возрасте это простительно? <i>"Мой возраст, 75 лет, 35 лет, 25 лет. Есть, по паспарту, все дают. </ш>Да, в твоем возрасте все простительно. Официантка смотрит насторожено, не рискуя подходить. Большинство уже снова занято своими делами и ты кидаешь салфетку ему в лицо. Ребенок, с кем приходится иметь дела. Ведьма не удивлена, ведьма ждет, когда деточка насмеется, когда мальчик сорвется. Может подтолкнуть его к обрыву и объяснить как учатся летать? Тебе все так же скучно, но уже веселей. 
<br><b>- Милая девочка Милли, милая фейри летнего двора, как жаль, что сегодня, как жаль, что сейчас она видит лишь старушку в древнем наряде и внука, что заботится о бабушке ради наследства,-</b> губы кривятся, складываясь в усмешку, осталось лишь щелкнуть по носу,- <b>Я думала ты умнее. Маги умеют обманывать, а древний народец обвести вокруг пальца легче, чем вас нефилимов. Потомки ангелов и людей, ха! -</b> смешок слетает с уст, а ведьма внутри смеется во всю,- <b> Сколько слов о законов и каждый раз новая история, -</b> она снова делает глоток,- <b> Урок на будущее, мальчик. Магу не всегда надо говорить заклинания, иногда достаточно щелчка пальцев или звона чашки о блюдце,-</b> он тебя смешит, чем он хочет удивить, словами, поведением,- <b>А что если,-</b> она наклоняется вперед,-<b> я хотела предложить тоже самое.</b>
<br>Несколько секунд она смотрит ему внимательно в глаза, а потом так же резко возвращается в более привычное положение. Чашка уже в руках, чашка уже у губ. Один глоток черной жидкости, один глоток тьмы, что ей бояться смерти. Когда каждый раз она приходит неожиданно, опускает свои руки на плечи и обнимает со спины. Держит несколько минут так, а потом отпускает, бросает и уходит. И ты ведь никогда не знаешь, когда ее ждать снова? Может быть... Резкая боль пронзает алой стрелой... Сейчас. Плавность движений нарушена, чашка с кофе чуть ли не падает на блюдце. Сердце набирает обороты, сердце пропускает удары и отдается болью, будто в нем застрял острый кинжал. С каждым вдохом дышать все сложнее, с каждым выдохом уходит капля жизни. Руки пытаются поймать их, но лишь сжимают ткань темного плаща. Алая стрела снова вонзается в тело, меняя цвет на черный и отдается набатом и туманом в голове. Время замирает на острие ножа. Как всегда не вовремя, как всегда ни к месту. Как всегда... Раздираю кожу, проходя по всем нервам болью, разбивая кости, выворачиваю наизнанку, заставляя наглотаться собственной крови, сжимать руки до острых ран и следов от ногтей. Адской болью накатывает, заставляя пройти через все семь кругов ада всего за шестьдесят секунд. Ведьма сгорает в собственном огне, теле и ее душа не может покинуть бренное тело, медальон холодив кожу и это последнее за, что цепляется мозг прежде чем... Она умирает. Голубые глаза закрываются, а руки повиснут вдоль тела, голова склонена набок и кажется, что она уснула. Просто был очень трудный день, вот и заснула в общественном месте. Жизнь возвращается погоняя смерть. Гонит старуху с косой, преображая бледное в привычное светлое. Заставляет снова бежать кровь по жилам, сердца биться, а пульсу появится. Туманам охваченное сознание оживает и восстанавливает картинку. Голубые глаза все еще скрыты за веками, но лишь не надолго. Руки снова хвастаются за ткань теперь уже не от самого приятного возвращения. Это как сделать вдох после того, как тебя чуть не утопили. Горько сладко, больно нужно. Глаза распахнутся, снова являя миру свою голубизну, зеленые искры в них уже погасли. Ведьма берет себя в руки, ведьма не желает ничего объяснять. Ведьма просто задает вопрос.
<br><b>- Готов убить собственного отца?</b>
<br>Мальчишка нефилим и ведьма смертница. Когда она еще была участником "Круга" кто-то в шутку назвал ее фениксом, до сих пор она не может подобрать более точного сравнения. Разве только саламандра, как та, в форме которой ее браслет. Говорят она сгорает в своем огне. Разве с ней не так же?
<br></div>
<hr>